O ENCONTRO

Hoje me lembrei de duas músicas

Que falam sobre a tristeza!

“A tristeza é senhora

  Desde que o samba é samba é assim

  A lágrima clara sobre a pele escura

  A noite, a chuva que cai lá fora

  Solidão apavora

  Tudo demorando em ser tão ruim

  Mas alguma coisa acontece

  No quando agora em mim

  Cantando eu mando a tristeza embora”

              Desde que o Samba é Samba

              Caetano Veloso e Gilberto Gil

“Sabe o que eu queria agora, meu bem?

  Sair, chegar lá fora e encontrar alguém

  Que não me dissesse nada

  Não me perguntasse nada também

  Que me oferecesse um colo, um ombro

  Onde eu desaguasse todo desengano”

               Onde Deus Possa me Ouvir

                Vander Lee

Duas músicas dois destinos.

E aí? Qual escolher? Qual viver?

Mandar a tristeza embora ou

receber um colo ou um ombro?

Somos brasileiros

Conhecidos e admirados por nossa alegria

Nossa música

Meu filho chora e corro para socorrer

Digo que não foi nada

Que não doeu

Que já sarou

Pego no colo

Canto uma música

Conto uma história

Mudo o foco do meu bebê

O distraio com algo diferente

Diferente da dor

Será?

Será que sarou mesmo?

Parou de doer?

E a alma, como está?

Estou preocupado com a alma

Ou com o choro?

Hoje doeu

Doeu na alma

E eu, tentando me distrair

Me deparo com um amigo

Me contando da nossa tristeza

Que eu nem sabia que estava sentindo

Mas que nos pegou juntos

Sem avisar

E nesse momento foi ultrapassada

A necessidade de perguntar

De oferecer colo ou ombro

Choramos juntos em sincronia

A dor

A dor da decepção

A dor de ser humano

A dor de não se distrair

Hoje eu não quero

Cantar pra mandar a tristeza embora

Não quero um colo ou um ombro

Eu quero um semelhante

É tudo que peço nesse momento

Alguém que sinta comigo

E que ao invés de me distrair

Ou me consolar

Chore comigo a nossa dor

E amanhã, com os olhos fundos

Possamos nos levantar aliviados

Por saber que

Não estamos sozinhos.

E O AMOR?

E O AMOR?

Porque eu sei que é amor?

Se quando você me olha

Vejo tantos outros olhares

Se quando você me beija

Sinto tantos outros lábios 

Quem são esses tantos

Que aparecem através de você?

Como sei se é amor?

Se o que sinto dói 

Se a saudade aperta

mesmo estando ao seu lado

Que saudade é essa 

que sinto do que me toca?

E sei eu o que é sentir amor?

Amor é o que dou, 

ou o que recebo?

Será que amor verdadeiro tem lado?

De que lado estou quando

amo e sou amado?

Agora sei!

Estou ao seu lado!

Ouça o poema recitado pelo autor

Poema recitado pelo autor

PRANTO

PRANTO

Oh Vento

que traz consigo

o cheiro da chuva

Faz cair do céu

as lágrimas que

molham a terra

e fazem brotar

a erva e a flor

Encha os rios

de vida

e do mundo lave a dor

Cure a secura 

do homem

e em meio a trovoadas

florença amor


Ouça o poema recitado pelo autor

Poema recitado pelo autor

TELETRANSPORTE

TELETRANSPORTE

Meu amor 

Aqui, aí e lá 

Como podes 

em tantas partes estar? 

Antes em tempos diversos 

Agora em tempo comum 

E mesmo assim, 

Aqui, aí e lá 

Ocupas um mesmo lugar 

Te amei, te amo e 

Posso te amar 

Aqui, aí e lá

DES-ESPERAR

DES-ESPERAR

Ela chegou de leve

Me acariciou as costas

Permiti que entrasse comigo

“prazer, Desesperança”

Disse ela, um pouco acanhada

Achei que vinha para me abater

E até comecei este movimento

Mas ela me parou

Riu na minha cara

tão espontânea

que não pude deixar de escutar

“É isso, é isso, é isso.”
Antecipando o que eu estava
por compreender

Atordoado, perguntei

Então sou livre,

posso viver?

Ela gargalhava!

“É isso, é isso, é isso.”

E se despediu,

“Quando morre a esperança,

nasce você!”

x

TANGO DA SOLIDÃO

TANGO DA SOLIDÃO

Te vejo chegar

Assim de relance

E meio de longe

Você vem andando

Até se sentar

De frente pra mim

Mas meio de lado

Não perto

Distante

A ponto deu não

Poder te tocar

Me olha e sorri

Me encanto

Me espanto

Que foi esse olhar?

Levanto e resolvo

Sair pra dançar

Você também vem

Mas fica de longe

Depois chega perto

Mas não o possível

Pra eu te tocar

E então se afasta

Aí me aproximo

Escolho o perto

A ponto de então

Poder lhe falar

Mas não era isso

Queria o toque

Dançamos de novo

Você pra lá

Eu pra cá

Escolho ir embora

Queria ficar

E quando me afasto

Pra não te encostar

As mãos se encontram

Num instante

No ar

Se enlaçam se tocam

Até se soltar

Suave e de leve

Querendo abraçar

Me afasto

E te olho

Você pra lá

Eu pra cá

DES ENCONTRO

DES ENCONTRO

Hoje, me despeço de mim!

- Mas como assim?

- Você vai embora?

Sim. Vou embora de mim!

Vou embora do que eu era,

Do que já não sou mais.

Vou embora da cabeça que era minha,

Das pernas que me levavam,

Do caminho que eu andava.

- Mas pra onde você vai?

Já disse. Vou embora de mim!

Vou onde meus pés me levarem.

- Mas até hoje eles te traziam aqui.

- E agora?

Agora não sei. Vou ver,

Mas vou embora de mim.

- Vai sair feito um louco?

- Sem saber onde vai?

Meus olhos são bons.

Eles vão encontrar a direção.

Devo confiar mais neles.

Talvez eles enxerguem

Algo que eu ainda não veja.

- E você vai segui-los assim?

- Cegamente?

Claro,

Não te disse que vou embora de mim?

- E o que você vai encontrar quando for?

O que vou encontrar, eu não sei

Mas sei quem...

Vou encontrar comigo.

Mas hoje...

Hoje eu vou embora de mim!

SÃO SOMENTE ARTES E OFÍCIOS ?

O MUSEU

Entramos na estação de trem. Eu de mãos dadas com meu pai. Não me lembro muito bem que dia foi, se é que podemos falar de tempo nesta viagem. O lugar é lindo e parece familiar. Começamos a andar em direção a plataforma. Um senhor com trajes formais nos pede as passagens e passamos pela roleta. Tudo muito limpo e bem cuidado. Parece uma daquelas estações de trem que vemos nos filmes em partidas cheias de emoção.

Começamos a andar pela plataforma quando meus olhos brilham ao ver algo. Uma banca de madeira, com várias divisões, expõe muitos tipos de guloseimas. Chego perto e salivo ao ver as cores e sentir os aromas. Uma moça de sorriso doce, por trás da banca, me olha e pergunta de qual eu gosto. Não sei nem escolher. Meu pai lhe entrega umas moedas e pego o mais colorido de todos. Era rosa e se chamava creme holandês. Ela sorri e grita: doces, cocadas, guloseimas. São muitas pessoas passando.

Andamos mais um pouco e pergunto ao meu pai o que estamos fazendo ali. Ele me diz que vamos viajar. Um trem passa, mas não é o nosso; é de minério. Fico boquiaberto com o tamanho e o barulho. Pergunto o que é aquilo e ouço a história de como homens com várias ferramentas diferentes cavam, moem e tiram da terra o minério. Ainda sem entender muito bem pergunto para quê. Ele me diz que o minério é colocado em um tipo de forno muito quente e que vira um líquido amarelo avermelhado que, quando esfria, vira ferro. E, enquanto está esfriando, um homem com um martelo vai batendo até dar um formato naquele ferro. Fico meio sem acreditar e ele me mostra um senhor com um macacão bem sujo, diz que aquele é um dos homens que trabalha com o minério, e que o trilho do trem um dia foi aquele pó escuro que o trem carregava. Pergunto de forma ingênua quantas marteladas precisa para fazer a estrada de ferro. Meu pai sorri sem responder e continuamos andando.

Mais à frente, uma caixa de madeira em forma de cubo com um bico sanfonado se ergue sobre 3 pernas e aponta para pessoas que sorriem. Meu pai pergunta se sei o que é aquilo. Olho com uma cara intrigada e ele me conta a história de quando era criança, no interior de Minas. Um dia, um senhor chegou a sua cidade com uma caixa igual àquela e perguntou a ele se podia tirar uma foto sua. Papai disse que sim. Tinha visto algumas fotos na vida, e se achou muito importante em ser fotografado. O senhor ajeitou sua roupa o assentou em uma cadeira e enfiou a cabeça por baixo de um pano que ficava atrás da caixa. Disse a ele que voltasse no dia seguinte para buscar sua foto. Quando meu pai chegou em casa, contou para sua mãe o que tinha acontecido. Ela disse para não acreditar naquilo, que o moço tinha feito uma brincadeira e que não haveria nenhuma foto. Meu pai era criança e, como tal, acreditava no sonho de ter uma foto sua. No dia seguinte voltou e recebeu sua foto em um envelope. Ainda sem acreditar, correu para casa e mostrou a sua mãe com um brilho nos olhos de quem havia acreditado que sonhos se realizam. Ele lembra até hoje o nome do senhor que tirou sua foto.

Sentamos em um dos bancos e uma menina parou a nossa frente. Para mim parecia um anjo. Tinha um vestido azul claro com uns pedaços brancos que eram cheios de voltinhas e formavam pequenas flores. Eu não sabia se me hipnotizava com seus olhos ou com as voltinhas das partes brancas de seu vestido. Meu pai me vendo em estado catatônico me balançou e disse que uma de suas tias fazia aquelas partes brancas do vestido, e que se chamava renda. A tia tinha uma almofada que parecia um rolo mais grosso e que com linhas e uns palitinhos ia trançando até formarem aqueles desenhos do vestido. Não sei muito bem o que me fez memorizar esta história, mas lembro até hoje daqueles olhos.

Como o trem demorava, fomos até o café. Por baixo do balcão conseguia ver um homem girando uma grande lata preta em cima do fogo de lenha. Gritou que estava bom, tirou a lata de cima do fogo, abriu uma portinha da lata e várias sementes pretas caíram em uma outra lata. O lugar ficou com um cheiro delicioso. Pegou um pouco daquelas sementes, colocou em uma máquina e começou a girar uma manivela. Perguntei ao meu pai o que era e ele disse: “café”. Achei aquilo lindo. Nunca tinha visto café que não fosse um líquido preto. O moço havia torrado o café no fogo e depois moído para que pudesse ser transformado na bebida negra que eu conhecia. Acho que foi o melhor café da minha vida.

Quis saber porque estávamos viajando. Respondeu que era por causa do trabalho. Perguntei qual era seu trabalho e me disse que era engenheiro, que construía casas. Perguntei como. Me explicou desde a fabricação dos tijolos de barro até a colocação das telhas que também eram de barro. Começa e acaba com barro amassado e queimado, e que muitas pessoas faziam cada uma das peças que compõe uma casa. “Então todo mundo trabalha? ”, disse curioso. Respondeu que a maioria das pessoas trabalha e que fazem muitas coisas diferentes. Me contou do vovô, que fazia peças que podiam consertar quase qualquer tipo de máquina. Ele pegava pedaços de ferro e ia cortando, furando, soldando e no final tinha uma peça igual à que tinha se estragado. Fazia isso em uma oficina com tornos, serras, furadeiras e brocas, ferro de solda e mais um monte de máquinas e aparelhos próprios. Contou que as pessoas saiam de lugares distantes só para conseguir consertar tratores, trens e grandes máquinas na oficina do vovô. Pensei que meu avô poderia construir até um helicóptero nesta oficina.

Nosso trem chega, vem andando lentamente até parar. Subimos no vagão e me assento na janela. Olho para fora e vejo a estação ficando vazia. As pessoas que estavam lá vão sumindo. A vendedora de doces, o moço que tira minério, o rapaz que torra café, a menina do vestido de renda. Todos desaparecem e o trem começa a andar. Não tem ninguém, só coisas. Objetos, ferramentas e construções são o que resta. Um vazio de gente que se viu e que fez. Trabalhou e foi trabalhado!

Nessa estação a viagem é no tempo, vemos histórias e visitamos pedacinhos vividos. O museu é de artes e ofícios, mas com sensibilidade, enxergamos pessoas!

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Este texto foi construído após uma visita ao Museu de Artes e Ofícios.

Museu de Artes e Ofícios - Praça Rui Barbosa 600, Centro, Belo Horizonte - MG - www.mao.org.br 

INVISÍVEL

INVISÍVEL

Não sei se me enxerga 

Assisto você se vestir

Já vi muitas vezes

Conheço cada detalhe 

Seu corpo

Gosto de ver como

Ajeita com as mãos

O cabelo

Noites e noites juntos

Você me toca

Me acende

Te ilumino

Sem contudo te ofuscar

Você me usa

Pega um livro

Invejo o deslizar de seus dedos

Sobre as páginas

E a ânsia por devorar

A história

Queria me transpor

Adormece

Como se eu nada fosse

Passo a noite em claro

Velo teu sono 

Escuto tua respiração

Quero ser ar

Acorda sorrindo 

Me olha

Acho que é pra mim

Me apaga

Assopra uma vela 

Levanta correndo

Se apronta

Naturalmente 

Vai

Sem sequer se despedir

Dor

Nem um carinho

Penso em desistir

A noite te verei novamente

Adoro sua companhia

Objeto ao seu dispor

Me sinto invisível

Assim 

Levo a vida

Na expectativa

De um novo toque

De me conformar 

Entender que sou

Um simples abajur

UM LUGAR CHAMADO SURICATO

UM ENCONTRO COM A LOU(CURA)

“Bem-vindos ao encontro da cidade com a loucura!” - Esta frase abriu a noite. 

Estávamos sentados no quintal, na parte de trás da casa. Mesas e cadeiras de madeira espalhadas, uma pequena árvore e algumas plantas nos cercavam. Lâmpadas penduradas atravessavam por cima de nossas cabeças. O ambiente lembrava uma quermesse de cidade pequena. Um pequeno palco exibia uma banda multicultural, uma francesa, um polonês, um brasileiro, e outros, com instrumentos de sopro, de corda, sanfona, tambores e voz, enchiam o ambiente de uma alegria emocionante. A noite estava clara e linda.

A frase de abertura ficava pipocando na cabeça. Como assim, eles se identificam como loucos? Tá certo que o lugar funciona pelo trabalho de “loucos” em recuperação, ou ex-loucos, não sei muito bem como funcionam estas definições. Afinal, quem determina quem é louco ou não? Até aí tudo bem, mas, quem é o louco que se identifica como tal? Não queremos todos ser normais? Se o lugar parece em tudo com um lugar normal, porque eles insistem em proclamar sua loucura?

Os quartos da casa, que serve de passagem para o quintal, são exposições de arte com objetos confeccionados por “loucos” de outras unidades. Um dos quartos exibia uma exposição inspirada em Alice Através do Espelho. Vários espelhos, de diferentes formatos e tamanhos, com molduras coloridas de mosaicos, estavam espalhados em todas as alturas das paredes. Para onde olhávamos, o que víamos era nosso próprio reflexo. Quem são estes “malucos”, que insistem em encarar sua imagem frente a frente, em qualquer direção que olhem? Não lhes assusta se enxergar?

Então um desafio é proposto. Vamos encontrar quem são os loucos daqui. Será que aquele que tem um tique e pisca várias vezes franzindo a testa? Ou talvez a moça com os braços marcados? E aquela na parede com o olhar atento a tudo que ocorre? Será que eles esconderam todos na cozinha pra gente não ver? Ah! Aquele cara que foi para casa, porque não deu conta de trabalhar hoje. Acho que os que ficam brincando de quebra-cabeças com pequenos pedaços de vidro colorido, ou os obcecados por encaixes perfeitos nos móveis que faz. Quem sabe eu, que não consigo me olhar no espelho e enxergar quem realmente sou?

Naquela casa, cada um faz o que tem habilidade em fazer. Sabem seus limites e, por respeito próprio, não os ultrapassam. Trabalham em comunidade. Fazem suas reuniões para pôr ordem nas coisas. Têm discussões e reconciliações. Conversam, sorriem e, com certeza, também choram.

Na entrada da casa havia um poema estampado na parede, mas que só vimos ao sair. Incrível! Ele faz muito mais sentido quando lido na saída. Se chama: A cor verde

“Nesse verde (que é escolha, ato-discurso-criação)
me reconheço corpo, cor, chão
Me encontro feito seiva que percorre perene e infinita _Respiro_
Nessa casa me provejo
Não há estrutura que me afaste do que sou
(Me aceito)
Tijolo por tijolo me faço, suspendo, [me] construo
Nessa casa verde eu sou tantos, e tudo há em mim, imerso, forte, total
Essa casa verde, árvore, folha, poema, canção, abriga a minha natureza. “

Foi uma experiência especial. Algumas vezes, tive que enxugar os olhos, que insistiam em suar. Talvez fosse o calor da noite ou, talvez, o calor dos corações. Eram “loucos” atendendo loucos! E aí, pude entender a frase de abertura. Ali, realmente, a cidade pode encontrar a loucura, a sua própria.

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Este texto foi construído após uma visita ao bar do centro cultural Suricato.

Sobre a Associação Suricato:

O Suricato funciona como espaço de produção cultural construído de forma coletiva por usuários do sistema de saúde mental.

A luta por uma sociedade sem manicômios possibilitou o tratamento em liberdade. Isso norteou a organização de um coletivo rumo à conquista do trabalho pleno de sentido e significado.

A Associação possui 4 (quatro) núcleos de produção, a saber: Costura, Culinária, Marcenaria e Mosaico. O empreendimento conta também com o Espaço Cultural Suricato, onde a equipe de vendas é responsável pela comercialização dos produtos.

Espaço Cultural Suricato: R. Souza Bastos, 175 - Floresta, Belo Horizonte - MG - Telefone: (31) 2526-5367

Página da associação:

https://suricatosolidaria.wordpress.com/

Facebook da associação:
https://www.facebook.com/associacaosuricato

Um pouco da história:
http://www.agendabh.com.br/baladas_casas.php?CodEsb=3147

PARA UMA POESIA ESPECIAL

 

PARA UMA POESIA ESPECIAL

Ela estava assentada no sofá de casa, esperando servir a ceia de natal e ouvindo as conversas de todos ao seu redor. Às vezes, simplesmente escutava; em outras, dava opiniões ou fazia uma piada. De repente, lembrou-se de enviar mensagens de natal para seus amigos mais próximos. Ela não era o tipo de menina que mandava mensagens padrão para todos. Ela escolhia poucos, a dedo, e, para estes, escrevia uma mensagem que vinha da alma.

No burburinho da agitação pré-jantar, ela escrevia uma mensagem, escolhia outra pessoa e iniciava uma nova. Enquanto passava os contatos, seus olhos se ativeram à pequena foto de um grande amigo, do qual havia se distanciado por uma incompatibilidade de momentos de vida. Sentiu saudade e uma vontade imensa de escrever, iniciou a mensagem.

“ Como desejar feliz natal para uma pessoa muito especial?
Não sei! Poesias especiais merecem algo que seja inesquecível, como elas são.
A palavra "poesias", acima, foi escrita como "pessoas", mas o corretor, gentilmente a transformou, e deu a ela o sentido que os olhos as vezes esquecem.
Você é uma poesia especial, que encanta aqueles que tem olhos sensíveis para perceber seus versos, nuances e brilhos. Brilhos de pôr do sol, de lua no mar, de estrela cadente. Brilhos singulares, que não se veem sempre, mas, quando vistos, trazem alegria ao olhar. Poesia singela, que prefere caminhar, olhar a vida, saltitar. Poesia divertida, que faz os lábios alheios exibirem sorrisos. Poesia triste, que transforma em conta gotas os olhos. Gotas de aprendizado, de esforço, de conforto. Porque poesias especiais são assim, marcam o coração e enchem a alma! Feliz natal minha poesia especial! ”

Assim como pessoas, as poesias são de vários tipos. Existem poesias longas, poesias métricas, românticas, feias, desajeitadas, com rima, sem lógica, cômicas entre tantas outras características que seguimos encontrando por aí. Mas, a poesia da qual ela falava, era diferente. Era uma poesia especial, destas que não se encontram sempre. São raras e do tipo que nem todos conseguem entender ou alcançar sua profundidade. Poesias que tocam a alma como um caminhar de mãos dadas, como molhar os pés na beira da praia, como um sorriso de criança, como ganhar colo, como abraço apertado, como sorvete num dia de sol, como o olhar amigo, como beijo roubado, como o amor.

E assim, ela segue a vida encontrando pessoas, poesias sendo escritas a cada segundo, e o bom leitor sabe apreciar cada detalhe deste ser formado de palavras e estruturado em papel vivente.

Quisera ela, ter enxergado todas as poesias especiais que encontrou, e tê-las lido com a profundidade e a paixão que mereciam.

Ela nunca recebeu uma resposta da mensagem enviada. Não sabe se foi lida. Às vezes, ainda se pega imaginando como teria reagido o destinatário, e porque não teria respondido. Mas agora, isso não importa muito. Ela aprendeu a ler as poesias que aparecem em sua vida, porque, para ela, pessoas são poesias.

NO TOPO DO FUNDO

NO TOPO DO FUNDO

Era manhã de sábado e Paco se preparava para uma viagem de escalada. Todos os equipamentos ajeitados na mochila, poucos itens pessoais, já que voltariam no dia seguinte. “A mochila nem ficou tão cheia”, pensou ele. A barraca e saco de dormir bem compactos para colocar no carro que passaria para pegá-lo em alguns minutos. Já estava abrindo a porta para sair, quando se lembrou de pegar um agasalho para a noite fria. Junto com o agasalho, aproveitou e pegou uma garrafa de conhaque que completaria exatamente o espaço que sobrara na mochila. Não era costume levar esse tipo de bebida para essas viagens, mas o frio justificava a opção. E, afinal de contas, ninguém seria obrigado a beber.

A viagem começou e todos estavam muito empolgados com a programação. Chegariam no fim da tarde ao ponto de início da subida. Dormiriam e subiriam no dia seguinte. Alguns se conheciam de outras escaladas e outros eram caras novas no grupo. Havia um grande entusiasmo, pois encontrariam um jovem alpinista bastante conhecido por seus feitos e escaladas arriscadas. 

Paco era conhecido por sua simpatia e carisma. Sempre tinha uma boa história pra contar e envolvia as pessoas com isso. O que os outros não sabiam, e talvez, nem o próprio Paco tivesse completa consciência, é que ele possuía instintos de morte. Algumas vezes tinha sonhos nos quais matava pessoas, mas nunca havia feito nem pensado em cometer tal ato. 

Fim da tarde e um maravilhoso por do sol se mostrava entre as montanhas do lugar. As barracas já estavam montadas em círculo. Uma fogueira estava pronta para ser acessa no centro do acampamento. As pessoas começavam a bater papo e comerem, quando, finalmente, conheceram o tão famoso e destemido jovem. Um rapaz de vinte e poucos anos, longilíneo e um tanto quanto convencido, cujo apelido era Cabrito. Algumas vezes era possível vê-lo se gabando disfarçadamente de seus feitos. Ele havia chegado alguns dias antes e já havia feito a subida umas duas vezes para conhecer o percurso, pois seu objetivo era realizar um free solo, um tipo de escalada feita sozinho e sem equipamentos de segurança, somente o homem e a rocha. 

Após o jantar, sentaram-se em roda e conversavam sobre a escalada do dia seguinte. A noite estava gelada e, ao ouvir a primeira referência sobre o frio, Paco comentou como seria legal ter um conhaque para esquentar. Todos concordaram com sua afirmação acenando que era realmente uma boa ideia se aquecer um pouco, visto que o papo estava tão bom. A lua cheia deixava a noite bastante clara. A garrafa de conhaque reluziu ao ser exibida por Paco, ao que todos o receberam com um grande sorriso no rosto dizendo: “este é o cara”. 

Todos estavam alegres e aquecidos com a bebida. Escutavam de Cabrito as incríveis narrativas de suas escaladas. Paco perguntou se alguém já havia realizado o free solo na montanha em que iriam escalar. Cabrito, meio constrangido por não ser o primeiro a fazê-lo, disse que sim, que outros escaladores já haviam subido, ao que Paco emendou outra pergunta: “E à noite, alguém já fez”? 

Os olhos de Cabrito brilharam refletindo as chamas da fogueira. Um desafio havia sido lançado, o reconhecimento que teria ao ser o primeiro a enfrentar o desafio a noite lhe arrebatou a mente. Não via outra coisa senão a imagem de sua silhueta contra a lua no topo, exibida na capa de uma revista. Tomou mais um gole de conhaque, levantou-se e disse: “Eu vou subir agora.” O sentimento na roda foi de empolgação, receio, euforia. Colocaram-se de pé e bradavam gritos incentivadores: “vai lá, manda ver, que coragem!” Duas pessoas, ainda sentadas, temiam pelo risco, mas, devido a empolgação geral, mantiveram-se quietas. 

Ao pé da rocha, todos dançavam e rodavam suas lanternas ao som de uma música do Van Halen. Cabrito calçou as sapatilhas, pegou seu saco de magnésio e começou a subida. A galera gritava e agitava enquanto ele começava a desaparecer pelas sombrias curvas da escalada. 

A galera curtia o momento até que um forte barulho anunciou a queda de Cabrito. Sua vida escorria como o sangue que molhava a pedra onde sua cabeça havia mirado. Um tiro tão perfeito que era impossível errar. 

E assim, Paco fez sua primeira vítima, um projétil humano contra um alvo de pedra, sem vestígios, sem provas e, principalmente, sem acusação. Um encontro marcante entre um homicida e um suicida. Afinal, qual o problema em dar um empurrãozinho em quem está no topo do prédio querendo pular?

A BORBOLETA E O BESOURO

A BORBOLETA E O BESOURO

O sol acabara de nascer. Ele andava lentamente pelo gramado, quando viu duas borboletas conversando. Aproximou-se e lhes disse: “bom dia borboletas”. As duas, educadamente, responderam com sorrisos cativantes e um tom suave de voz: “bom dia besouro”. Conversaram um pouco sobre as coisas do dia e se despediram. No final da tarde, coincidentemente, reencontrou uma das borboletas em um galho, e começaram a conversar de suas andanças pelo mundo. Jardins que haviam visitado, lagos cristalinos, insetos interessantes que haviam conhecido e comidas que haviam provado. Marcaram de continuar aquele papo mais tarde.

A noite estava tão legal, que acabaram indo dançar na “Inseto Night Club”. Dançavam divertidamente entre todos que lá estavam, até que as antenas se tocaram. Com olhares perplexos, os outros insetos pensavam: “como assim? O besouro está se antenando à borboleta”. Sem se importarem com os outros, deixaram-se levar pelo encanto da noite, pela lua e pela companhia agradável que tinham. 

Os encontros foram acontecendo. O besouro se encantava com aquela criatura dócil e linda, a cada dia que passavam juntos. Suas asas desfilavam cores diversas que se alteravam conforme o sol as iluminava. Eram asas únicas, marcadas por pintinhas que davam um charme especial àquela borboleta. O besouro a reconhecia de longe quando ela vinha voando lentamente pelo ar. A borboleta, por sua vez, admirava o besouro pela força e coragem que ele demonstrava. Sua carapaça, lustrada de um negro opaco, tinha algo diferente que não a deixava desviar os olhos dele. 

Quando saíam para passear, as coisas ficavam um pouco complicadas. Se resolviam ir voando, a borboleta, com toda graciosidade, batia suas asas. O desajeitado do besouro nunca conseguia acompanhá-la. Dava mil piruetas, caía várias vezes no caminho, além de fazer um barulho perturbador. Se resolviam ir andando, a borboleta se cansava muito rapidamente de todo o esforço. O besouro, por sua vez, ia parando para esperá-la no caminho. Resolveram então uma forma mais prática para os dois. A borboleta pousava sobre o casco do besouro que a levava tranquilamente. Assim, passaram a seguir juntos. A borboleta e o besouro, quando queriam, podiam sair para voar sozinhos. Afinal, eles continuavam gostando, cada um, de ser o que eram e de poderem voar como lhes era natural.

Um dia, quando passeavam juntos por um jardim florido, o besouro sentiu algo no seu casco, como se estivesse sendo sugado. Reclamou do que sentia. A borboleta disse, carinhosamente, que, sempre que ela estava em seu casco, desenrolava sua língua e acariciava suas costas com beijinhos. Ele, desconfiado daquilo, sacudiu-se, fazendo com que a borboleta, assustada, voasse para longe. Por diversas vezes, ela voltou para conversarem e caminharem juntos. Mas, sempre que ela pousava em seu casco, ele se sacudia e a espantava.

Cansada de ser enxotada, ela resolveu não voltar mais e, voando, foi conhecendo novos lugares, seguindo por onde o vento a levava. O besouro, agora só, segue seu caminhar lento e, às vezes, alça seu vôo barulhento. Não entende ainda o que acontecia quando a borboleta, sobre ele, passeava. Afinal, quem desenvolveu aquele casco resistente, não consegue perceber bem a diferença entre ser sugado e ser beijado. Mas uma verdade o besouro sabe: borboletas como aquela são criaturas especiais e extremamente raras de se encontrar.